La hija del juez

-

 



LA HIJA DEL JUEZ

 

La señorita Eugenia maneja la silla de ruedas con tanta elegancia como la que muestra bebiendo té en la taza de porcelana. Mira a los ojos del hombre para comprobar que no hay ni un pequeño rictus de duda, deja la foto del crío en la mesa —no quiere ni rozar sus dedos— y se quita el guante de la mano izquierda. El que le sirve para no dejar huellas dactilares.

La señorita Eugenia está dispuesta a pagar una millonada —«cueste lo que cueste», ha dicho— para que se restituya la justicia, su justicia. Su padre era juez y ella sabe —«porque papá lo repitió muchas veces, al calor de la chimenea»— que, con frecuencia, las leyes son un estorbo para la verdadera justicia, la que debe dar «a cada uno lo suyo» —como decía papá—.

—¿Estás completamente seguro? Mira, que no quiero confusiones… —insiste doña Eugenia.

—Tan seguro como de que el sol sale por el Este, señorita. Solo un Chevrolet ha ido al taller por un bollo desde hace mucho. Este chaval que le digo es el hijo del dueño de ese haiga.

El hombre sostiene la gorra en sus manos oscuras, sujeta por la visera. Lleva un pañuelo azul anudado al cuello de cualquier manera e inclina un poco la cabeza.

—Pues entonces, ¿a qué esperas? —Y la señorita sonríe con tristeza, como quien no quiere sonreír, porque sabe que no está haciendo lo correcto.

El hombre recoge la foto con cuidado y se marcha sin despedirse.

Los ojos mojados de Eugenia reviven la escena del paso de cebra y la sonrisa de su hija. Una sonrisa luminosa, como solo tienen las niñas de nueve años. Y vuelve a ver que la vida se le escapa, lanzada por el aire, volando lejos, destrozada contra el suelo.

Ni siquiera le dolieron sus piernas, ni la espalda, ni las intensas sesiones de fisio: Eugenia aprendió pronto a manejar la silla de ruedas. En cuanto salió del hospital y le enseñaron, por fin, las fotos del féretro blanco de su niña, recordó la cara del hombre del Chevrolet y preguntó si tenía algún hijo.

Sí. Lo tenía.

 

La señorita Eugenia está convencida de que es cuestión de justicia y, a los pocos días, entierran en el pueblo otro ataúd blanco.

El hombre del pañuelo azul anudado al cuello de cualquier manera termina ganando una millonada.

 

© Guillermo Arquillos — 21-nov-2022

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Chispas

-
Imagen
  CHISPAS   El conductor del autobús siente rabia mientras aprieta el volante. La discusión del desayuno le ha amargado el día. Como todos los años, tendrá que soportar la cena de Nochebuena en casa de sus suegros, una cena de besugo al horno y aburridas discusiones de fútbol y política. Echa de menos los tiempos en que tenía un perro, su compañero cuando era un niño.   La mirada del conductor se desvía hacia la acera. Allí, un hombre con bigote está riñendo a un chico de unos doce años que lleva de la correa a un precioso dálmata de pelo blanco y negro. El conductor siente envidia del chico y le gustaría que el perro fuera suyo. El quiosquero deja el puesto por un momento para socorrer a una señora que ha soltado un grito. Al girarse, ve que un tipo con bigote está increpando a un niño que pasea a un perro grande. Con las voces, la señora se ha asustado y se le ha escapado el bolso de las manos. «¿Qué habrá hecho el chaval para que le grite así?», se pregunta el quiosquero. El
Leer más

A, DE ASESINO

-
Imagen
    A, de asesino   Estoy escribiendo con el portátil apoyado en las rodillas y llaman a la puerta. Me levanto y abro. Se parece a alguien que conozco, pero me resulta increíble. —Buenas tardes. ¿A quién busca? —le digo con cierto recelo. —A usted, buen hombre, a usted. —Debe de leer la desconfianza en mi cara— ¿No me reconoce? Soy Gerardo, el asesino de su relato. ¿Puedo pasar? Sin que le dé permiso, antes de que pueda impedirlo, se cuela, entra en el salón y se sienta en el sofá. El tal Gerardo es idéntico al estúpido sobrino que me he imaginado que mataba a su tía para conseguir la herencia. Porque se trata de que este fantoche quiere el dinero de su tía y ella, como muchos de los personajes ancianos de mis historias, tiene la manía de no morirse sin algo de ayuda. —Así que tú no existes más que en mi cabeza… —le digo. —Déjese de tonterías. Vamos a lo importante: si me pone una pistola en las manos y está inutilizada, me voy a dar cuenta de que no dispara porque no
Leer más

O, de odio

-
Imagen
  O, DE ODIO   Ni se le había pasado por la cabeza que su hijo pudiera no ser de su propia sangre; por eso, cuando se enteró, no podía creérselo. ¡Dudar así de María! ¿Cómo iba a dudar de María, que siempre lo había querido, que siempre lo había respetado y con quien había sido feliz tantos años? Pero el asunto estaba claro, su hijo, Vicente, no era hijo suyo; unos compañeros se lo dijeron en el trabajo: —Todo el mundo lo sabe, amigo; el padre de tu hijo es Gómez, el que trasladaron a Badajoz. Al mirar a la que había sido su mesa de trabajo, su imagen empezó a darle vuelta en la cabeza: Gómez, el ridículo Gómez, el que comía todas las mañanas un triste bocadillo de fiambre. Cuando volvió de su viaje de trabajo, el primero al que había ido después de doce años en el mismo departamento, su mujer lo estaba esperando en casa. Él la besó con más cariño que de costumbre y miró a su hijo. Sí, lo cierto era que tenía una mirada parecida a la de Gómez, el imbécil que habían trasladado
Leer más